Faz por esta altura cinco meses que eu e o meu babe juntámos os trapinhos. Depois de cerca de ano e meio em que teoricamente cada um morava num apartamento diferente, mas em que não passámos mais que uma dúzia de noites separados, agora é oficial. O apartamento é jeitoso, principalmente tendo em conta que eu sou uma estudante a passar para o mestrado e ele está prestes a tornar-se Mestre mais semana, menos semana. Dois jovens adultos em início de vida e pouca pontaria no euromilhões.
O nosso prédio é cor-de-rosa-salmão e fica mesmo ao pé dos bombeiros, o que tem vantagens e desvantagens. Ainda não me consegui habituar plenamente à campainha de alarme seguida de "Saída de INEM, saída de INEM, cidade tal" a qualquer hora do dia, aos treinos a partir das 22h que envolvem escadas daquelas que esticam e marchas como na tropa e às festarola com karaoke TODOS os sábados à noite que se prolongam pela madrugada fora. Por outro lado, se houver algum incêndio no prédio ou se me der alguma coisinha má ou ao meu babe é só ir à janela e berrar. Há sempre uns dois ou três sentados a apanhar solinho junto do edifício.
O nosso elevador é assim meio para o kinder surpresa, às vezes funciona, às vezes não funciona, vou despejar o lixo e, quando volto, já funciona outra vez. Cada andar tem uma porta de acesso depois das escadas, mas o engenheiro civil devia ser muito competente porque o último degrau antes da porta de todos os andares está semi-cortado para, assim, permitir a abertura dessa mesma porta.
Mas a busílis são mesmo os vizinhos. Neste prédio com 4 andares e 4 apartamentos/ andar, há um sem número de pessoas que em comum têm essa maravilhosa característica que é a antipatia. Desde estudantes universitários, a um sessentão solitário, brasileiros, um casal de emigrantes do leste com um bebé, uma família com pais, filhos e avós, and so on, é uma surpresa quando nos cumprimentam e, quando acompanhado de um sorriso, quase que lançamos foguetes.
Recentemente chegámos também há conclusão que há "meninas" que fazem serviço ao domincílio. Certo dia um homem de trintas tocou-nos à campainha, branco como a cal da parede e com gotas de suor a escorrer pela cara, e deu-nos uma de "marquei com umas amigas agora, mas elas só me disseram o andar e... não sei... não vou andar aí a tocar em todas as portas, por acaso não sabem onde é? E tal e coiso..." Não, não sabíamos.
Mas à segunda já calculávamos. Sexta-feira passada toca-me outro tipo à campainha. Espreitei por aquele buraquinho e perguntei quem era sem abrir. "Por acaso não é aqui que mora uma rapariga brasileira? Combinámos e... E não sabe onde é que ela mora? Acho que se chama Carolina..."
Para acabar em beleza, outro dia o meu babe segura a porta do elevador a uma vizinha que responde um "grácias", mesmo assim, à portuguesa. Há alguém que tem que treinar o sotaque. Cheira-me que a próxima que vou ouvir vai ser "Por acaso não mora aqui uma espanhola..."
Miss O.
P.S. O Prédio é quase tal e qual. Pronto, sem as árvores ao lado.
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